Todo empezó con una uña negra. Pensé que había sido un golpe. He asumido mi torpeza hasta tal punto que amanecer con un cardenal no constituye ninguna sorpresa.
A los dos días, hasta me alegró ver que la uña que no se caería.
Pero a los cuatro días todo el dedo estaba negro. No dolía, sorprendentemente. Era una de esas cosas que hacen más daño a la vista de los demás que a los sentidos propios. Pensé que era mi propio cuerpo reclamando mi atención.
A veces me acuerdo de aquel paseo. Sobre todo cuando hay tormenta y me llega ese olor a tierra húmeda. Aquel día también llovía e íbamos apretujados bajo mi paraguas. Tú nunca llevabas el tuyo, y ese día aquello me desquiciaba. Que siempre llegases con las manos vacías.
LA VENTA
Una minifalda negra quemada por un cigarrillo y una camiseta suelta que cae por los hombros, los ojos pegajosos de rímel y eyeliner, y el pelo despeinado. Parece un uniforme acordado por todas las chicas que esperan para entrar en la discoteca o fuman fuera, bajo la luz rota de una farola. Dentro, la música electrónica y las luces recuerdan a un videojuego de los recreativos.
Galicia Poética
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La libreta negra 